LA ZARANDA. TEATRO INESTABLE DE NINGUNA PARTE.

De EUSEBIO CALONGE. Dirección: PACO DE LA ZARANDA. Con GASPAR CAMPUZANO, ENRIQUE BUSTOS y FRANCISCO SÁNCHEZ. En coproducción con TEATRE ROMEA DE BARCELONA.

Ya son más de cuatro las décadas que La Zaranda cumple sobre los escenarios, hablando de lo que siempre han apostado por tratar: la deshumanización y la trascendencia.

Ahora esa pequeña y bien  avenida tribu artística que se constituyó en Jerez, ha decidido ampararse bajo el epígrafe de Teatro Inestable de Ninguna Parte. Parece  lógico que estos nómadas definan así sus coordenadas, hace años deberían haberlo hecho.

Porque La Zaranda —con unas raíces andaluzas más que identificables— son de Jerez por origen, pero la universalización de su lenguaje ha hecho que también sean de Berlín, de París, de Buenos Aires, de Caracas, de Bruselas… Son “de ninguna parte” porque a todas pertenecen. En cualquier lugar que exista un amante de la poesía escénica, y eso quiere decir “el universo”, las propuestas de estos cuatro artistas son esperadas en estado de febril agitación.

El caso es que La Zaranda es una rara avis de la escena española, que no se casa con nadie, que no calla ante nadie, cuya poética del desgarro (más bien del desgarrón) nunca llegó a los teatros comerciales, aunque en los últimos 15 años fue introduciéndose, poco a poco, como una droga irresistible, primero en el Teatro de La Abadía, luego en el Teatro Español, en el templo sagrado del María Guerrero, sede del CDN, por no hablar de la mayor parte de festivales y teatros de toda Europa.

Una vez más La Zaranda, que recibió el Premio Nacional de Teatro en 2010, quiere ser un grupo que sea discernidor, que preserva lo esencial y desecha lo inservible, desarrollando una poética teatral que, lejos de fórmulas estereotipadas o efímeras, ha consolidado un lenguaje propio, que siempre intenta invocar a la memoria e invitar a la reflexión.

Pero ¿de qué va Ahora todo es  noche? Según el dramaturgo de la compañía Eusebio Calonge: No hay más que noche, como un resto de infinito, una oscuridad más allá del horizonte, clausurado a toda luz. En ella el hombre no es más que una sombra, indigente ya del cielo, vagabundea sin encontrar sueños en los que refugiarse, rebusca entre retales de ideas, desperdicios de futuro, fracasos de todo tipo, sin que nada les sirva ya de abrigo. Sin poder encender la lumbre con la que antes cruzaba la esperanza.